谢必安站在原地，看着那股浑浊的洪水越来越近。

他应该跑。

跑进城里，拿起武器，站在城墙上，和那些守城的百姓一起，挡住这股洪水。

但他没有动。

他盯着那个领头的人——那个一米九，满脸络腮胡子举着生锈大刀的“伊万”。

那个人在喊：

“杀！杀！杀！”

每喊一声，身后的人就跟着喊一声。

声音像闷雷，在灰色的天幕下滚动，震得脚下的地面都在抖。

谢必安闭上眼睛。

脑子里有两个声音在打架。

一个说：

你是守城的，你是种地的，你老婆饿死了，你孩子送人了。

你什么都没有了，但你有这座城。城在，你就在，还会有奖励。

城没了，你就什么都没了。

另一个说：

你是谢必安，你是白无常，你不是这个种地的。

伊万也不是那个铁匠，你们不是敌人，你们是兄弟。

他睁开眼睛。

那些叛军离城门只有两百丈了。

地上的枯草被踩得东倒西歪，泥土被踩得翻起来，灰尘漫天。

他看到了“伊万”的脸。

那张脸上，没有伊万的笑容，没有伊万的天真，没有伊万那种让人安心的单纯。

只有疯狂。

那种被生活逼到绝路之后、什么都不在乎了的疯狂。

谢必安突然转身，朝城里跑去。

不是因为他选择了守城。

是因为他不能让伊万看到自己。

他怕“伊万”看到他之后，会想起什么，会犹豫，会停下来。

停下来，就会被身后那群疯狂的人踩死。

他跑进城门。

身后的城门缓缓关闭。

木门合上的那一刻，他回头看了一眼。

“伊万”已经冲到城下了。

他举起大刀，砍在城门上。

“咚……”

沉闷的声音，像心脏被重锤砸了一下。

谢必安站在城门后面，听着那一声接一声的撞击。

“咚、咚、咚……”

每一下，城门都在抖。

木屑从门缝里飞出来，落在他头上、肩上。

他转身，朝城墙走去。

城墙不高，只有两丈。

土夯的，表面坑坑洼洼，有的地方已经裂开了，能看到里面的草筋。

他爬上城墙。

城墙上已经站满了人。

都是和他一样的人。

粗麻布的衣服，全是老茧的手，晒得黝黑的脸。

他们手里拿着各种各样的武器：

锄头、镰刀、木棍、菜刀，还有几把生锈的长矛，不知道从哪个旮旯翻出来的。

他们站在城墙上，看着下面那股越来越近的洪水，浑身发抖。

有人在哭，有人在念菩萨保佑，有人蹲在墙根底下，抱着头，一动不动。

谢必安走到垛口前，往下看。

叛军已经冲到城下了。

他们用木头撞门，用锄头挖墙，有人搭人梯往上爬。

“伊万”站在最前面。

他举着大刀，朝城墙上喊：

“开城！降者不杀！”

城墙上没人应。

他又喊了一遍：

“开城！降者不杀！”

还是没人应。

他挥刀，砍在一个正在爬人梯的叛军背上：

“爬！都给老子爬！爬上去，杀了那些当官的，粮食就是你们的！”

人梯更高了。