红柳巷，他听向导提过一嘴，下九巷最深处，住的全是外来亡命客。没有街牌，没有固定门口，只有一株枯死的红柳。

陈平没从正巷走。

他退回铜柱那边，换了一条更偏的窄道，重新穿到地面。

天色已经暗了。他这才发觉自己在地下待了几乎一整天。第三天快过去了。

他在巷子里找那株红柳。

问了一个卖香火的老太婆，对方只摇头。

又追着一个挑灯的孩子走了一段，那孩子被他拽住，吓得浑身发抖，只说“红柳不在这边”。

陈平站在十字巷口，浑身像被抽干了。

风从四个方向灌进来，他站在原地转了一圈，满眼都是灰扑扑的墙、紧闭的门、忽明忽暗的灵灯。

没有一株柳树，也没有一个可以问的人。

他用力攥着那只掌心发烫的手，像攥着最后一根救命的线。

可那热度已经越来越弱了，像蜡烛见了风。他知道，再找不到方向，这最后一点线索也会断掉。

就在这时，他闻到了一丝极淡极淡的气味。

像烧过纸钱之后的余烟，混着一点陈年腐木的香。他顺着气味看去，巷口有一个蹲着烧纸的老头，正一张一张往火盆里递纸。

火烧得很慢，烟不往天上飘，反而贴着地面，朝陈平身后的一条死巷里钻。

陈平心中一动，顺着那烟走过去。

死巷尽头是一面墙，墙根下歪着一截枯木，黑漆漆的，模样像极了柳树，只是早没了枝叶。

那烟在枯木前打了个旋，散了。

陈平走近，蹲下来。

枯木根部刻着两个字：红柳。

他几乎要叫出来。

顺着枯木往上看，墙头上方露出一截极窄的木檐，被夜色和青瓦遮得严严实实。

若是不蹲下，根本看不见。

他按了按那枯木，站起身翻上墙头。

墙后是一个极小的院子，地上铺着青苔，正中间放着一盏没点亮的引路灯。

院门紧闭、

但。

门缝里透出一线极冷极白的光。

陈平跳下去，脚踩在青苔上，一点声音也没有。

他走到门前，没有推，而是把那只掌心带红痕的手按在门缝上。

门板嗡嗡一颤，那线白光像被吸进他掌心，又流出来，顺着门缝裂成几条细丝。

他推门进去。

屋里空荡荡的，只正中央摆着一张极长的黑木桌。

桌上并排放着七盏铜灯，六盏已灭，只有最靠里的一盏亮着，豆大的火苗泛着冷白色。

灯座下压着一张纸条。

陈平走过去，把纸条抽出来。上面只有四个字，笔迹潦草，墨色未干：

“西墙，有人。”

他抬起头。西墙边挂着半幅旧帘子，帘下一道极窄的暗门，正一开一合地动，像刚刚有人从那里出去。

陈平握紧短刀，朝那道暗门走了过去。

暗门后是一条极窄的夹道，只容一人侧身而过。

陈平追进去，听见前面有急促的脚步声，还有衣料擦过土壁的沙沙响。

那人像老鼠一样熟路，左拐右拐，陈平眼前黑一阵白一阵，全凭一口气咬着不放。

“站住！”陈平低喝。

那人反而跑得更快，顺手打翻墙边一盏灵灯，冷白色的光“啪”地炸开，碎渣溅了陈平一脸。